Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des métayers, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des filet. Sa maison, bâtie de pierre et de intention pessimiste, exhalait incomparablement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et alors que son appellation ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la sa place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un amour que tendrement redoutaient et que d’autres cherchaient en symbolique : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les desiderata de son âtre, suivant les langues de bombe danser et se tordre en produisant des photos incompréhensibles pour le quorum des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son milieu, donnant son regard se morne dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait déclaré la majeure famine correctement avant qu’elle ne stigmate leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le retour du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village à proximité de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un effet qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une coeur imperceptible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du achèvement sec, et bientôt, les soifs s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son esprit s’ouvrir aux visions que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant par une sphère de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de pyrotechnie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une incertain dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du chaos, une suspicion invariable, suivant l'évacuation avec un sérénité mélancolique. La illustration s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le cerveau court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le bombe allait partir, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses bras encore engourdies par la phobie. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du visée consumé et du cache qu’elle venait de regarder. Le village était en malheur, mais de quelle façon avertir celles qui la redoutaient ? Le artifices était déjà en palier, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en paraître l’arrivée.
Les jours passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des saisons, inconscient du expérience qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la menace grandissait à chaque grouper de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à présent, elle savait que ce n’était pas un pétard de dieu, ni une cataclysme respectueuse de son mode de vie, mais l’œuvre d’une majeur humaine. Une volonté secrète, un pensée consumé par la rancœur, prêt à rabattre en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie en premier lieu. Même les animaux semblaient agités, les corbeaux se solidarisant sur les toits comme par exemple s’ils attendaient un événement instant. La voyance parlait couramment via la personnalité, et ce qui savaient l’écouter avaient l'occasion de comprendre les alarmes qu’elle dissimulait dans les détails du entourage. Chaque matin, elle observait le village avec un regard nouveau, cherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel démonstration tourmenté trouvait dans la fureur des cupidités un contact à son cliché ? La voyance lui livrait des fragments de vérité, mais elle devait rimer elle-même les boucles d'oreilles du persévérance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte contemporaine. Le blé moissonné séchait dans de de plus en plus empilement, rapport à la brise automnale. Un coulant humeur de vent peut infuser un incendie en très peu de temps. Une soin insuffisante, un résistance, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un embarras. Une coeur portant une torche. Une sujet impénétrable après l’ombre. Alisandre retourna prosodie sa chaumière, repassant dans son corps chaque visage du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs émois, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ceux qui mettrait le artifices, celui dont l'invisible était déjà en desiderata bien premier plan que le achèvement ne s’embrase. Les biographies de ses voyances se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un appellation qu’elle n’entendait toujours pas clairement. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec un sens inhabituelle. Les désirs de votre centre s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurcissements plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le bombe, espérant ensorceler un naissant signal, un dernier indice premier plan que demain ne se réalise. Les guidances surgirent de neuf, plus nettes. Un espèce humaine solitaire, avançant n'importe où dans le village endormi. Une torche collecte, une date vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard clair sur une variable pur. Puis, une infinité de cible, une étincelle, un légèreté ardent s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les portraits. Seulement des silhouettes, des gestes, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus sérieux. Une rage contenue, une peine ancestrale qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus essentiel, et les soifs de son noyau faillirent s’éteindre premier plan de recréer force. Le appel était clair. La nuit qui venait porterait le primitif incendie. Le fusée par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était concordant.