Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des exploitants agricoles, une femme vivait en retrait, à l’orée des fin. Sa maison, bâtie en pierre et de dessein triste, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son prénom ne soit jamais prononcé à haute voix sur la place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un ivresse que grandement redoutaient et que d’autres cherchaient en inspiré : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les convoitises de son âtre, choisissant de faire les langues de pyrotechnie danser et se tordre en élaborant des tournages incompréhensibles pour le masse des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son noyau, donnant son regard se tragique dans l’incandescence, le entourage se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait annoncé la grande famine correctement premier plan qu’elle ne indication leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le résultat du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village limitrophe de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une coeur inapparent recherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du filet sec, et bientôt, les démangeaisons s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux visions que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant à travers un espace de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa photo, et une langue de feu surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pétard en une incertain dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au beau milieu du bordel, une défiance permanent, saisissant l'opportunité de suivre l'élimination avec un apaisement sinistre. La illustration s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le diable court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le bouquet allait naître, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses adhérent encore engourdies par la frousse. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du mission consumé et du non dit qu’elle venait de voir. Le village était en malheur, mais comment alerter celles qui la redoutaient ? Le artifices était déjà en rangée, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en affirmer l’arrivée.
Les évènements passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des cycles, inconscient du essai qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la menace grandissait à chaque amasser de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un fusée des dieux, ni une drame au diapason de ses sensations, mais l’œuvre d’une main de l'homme. Une envie ignorée, un déduction consumé par la rancœur, prêt à soustraire en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie en premier lieu. Même les animaux semblaient agités, les corbeaux se solidarisant sur les toits comme par exemple s’ils attendaient une chronique pendants. La voyance parlait d'ordinaire à travers la nature, et celui qui savaient l’écouter avaient l'occasion de appréhender les alarmes qu’elle dissimulait dans les petits détails du microcosme. Chaque matin, elle observait le village avec un regard récent, cherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel logique tourmenté trouvait dans la fureur des volontés une solution à son essai ? La voyance lui livrait des fragments de légitimité, mais elle devait concéder elle-même les parures du patience. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte actuelle. Le blé moissonné séchait dans de de plus en plus empilement, rapport à la brise automnale. Un coulant verve de vent est en capacité de diffuser un incendie en quelques minutes. Une application insuffisante, un difficulté, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un complication. Une index portant une torche. Une cause mystérieuse coccyxes l’ombre. Alisandre retourna vers sa chaumière, repassant dans son esprit n'importe quel bouille du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs émois, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ceux qui mettrait le pyrotechnie, celui avec lequel l’âme était déjà en caprices bien avant que le bois ne s’embrase. Les mémoires de ses visions se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un pseudonyme qu’elle n’entendait toujours pas de façon plus claire. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une signification inhabituelle. Les attraits de son propre foyer s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurités plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le feu, espérant enchanter un frais signal, un dernier preuve premier plan que l'horizon ne se réalise. Les révélations surgirent de contemporain, plus nettes. Un espèce humaine singulier, avançant de par le village endormi. Une torche rentrée, une aube vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard particulier sur une variable clair. Puis, plusieurs de intention, une étincelle, un caractère ardent s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les visages. Seulement des silhouettes, des mouvements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait quelque chose de plus profond. Une rage contenue, une amertume ancienne qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus marquant, et les sensualités de son foyer faillirent s’éteindre avant de refaire vigueur. Le signal était soigné. La nuit qui venait porterait le issu incendie. Le artifices sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était ressemblant.